Louis Vince, vieil homme, auteur de quelques livres, calé dans son fauteuil Corail, regarde la plaine qui s'étire, ferme les yeux, se souvient de sa petite chambre où il écrivait.. (...)
S’il existe parmi nous des hommes, des femmes, pour qui la vie et la mort ne sont pas ce qu’elles sont pour nous, des êtres à qui manque, si l’on veut, notre sens de la mort et de (...)