Charles eût aimé être un grand poète, ou un grand musicien, Rimbaud ou Mozart, plutôt Rimbaud que Mozart, il eût aimé disparaître un beau matin, faire à tous un dernier pied de nez (...)
Le premier vendredi de novembre, Claude Hartmann est parti, emmenant sa mère mourante, pour Venise. Ils ont vécu là ensemble dix jours. Puis, elle est morte...
Des pitres? Chaque personnage de ces nouvelles se détruit à ne plus rien voir que son reflet : son utopie, son image, sa maison, sa réussite, ses jambes...
