Petite j’entends les blocs de glace qui geignent et grincent des dents dans le lit de la Seine sous un ciel rempli de plomb.
Petite j’entends d’autres blocs de glace tomber dans un bruit sourd sous les coups de hachoir du maître des jeux du Palais de glace.
Petite j’entends le murmure des cris des enfants qui tirent la langue aux voiliers navigant toutes voiles dehors sur le bassin du jardin des Tuileries.
Petite j’entends le grondement sourd qui sort des entrailles de la terre où descend, chaque matin blafard et endormi, le troupeau des forçats du travail.
Petite j’entends le vent souffler pour soulever les jupes de zinc des toits de Paris. Il n’aura de cesse d’en emporter quelques-unes pour les poser quelque part… ailleurs… loin.